Чувство меры заменяло ей мораль, а хороший вкус – убеждения(с)Марта Кетро
Автору хотелось написать фик по Пратчетту.
читать дальшеАвтору хотелось написать ТАКОЙ фик по Пратчетту, чтобы на нем большими буквами читалось: "Это Фик по Пратчетту. Да-да, По Тому Самому". Или, еще лучше, "Это Фик по Пратчетту. Да-да, Тот Самый", что было гораздо менее осуществимо. Потому что Автор смутно подозревала: будет мало просто набить эту фразу и выставить ее на всеобщее обозрение.
Автор подумывала написать Фанфик по Пратчетту на типично албанском... анк-морпоркском наречии. Но, по некотором размышлении, Автор от этого отказалась. А то ведь некоторые невежды вполне могут решить, такой великий Автор, как она, действительно не знает элиминтарных правил грамматики.
Нужен был Сюжет.
Правда, подумав с минуту, Автор благоразумно решила, что Сюжет - это хорошо, но не главное. Сюжет, он приложится.
А главное что? Главное - Идея. О, идея у Автора была. И даже не одна. В гениальной голове Автора роилось, копошилось, витало и жужжало Очень Много Идей. Гениальных Идей. Но, приходилось признать, что гении всегда остаются непризнанными.
Иногда Автору думалось.
Что она попала в этот мир из какой-то другой Штанины Времени. Хотя, не то чтобы она представляла себе, что это такое. В ее воображении при этих словах почему-то всегда возникали самые банальные потрепанные джинсы. Согласитесь, столь низменный образ совершенно не подходит к таким Высоким Понятиям, как Штанины Времени. Автор, по той или иной причине, никогда не стремилась попасть обратно в свою Штанину. В конце концов, мысли, что она просто заблудилась в Б-пространстве, иной раз очень утешали.
Итак, Автор решительно не знала, какую Идею выбрать. Тогда она попыталась припомнить свой опыт написания фиков по другим фэндомам.
Чтобы написать хороший фик, надо взять оригинальную пару (джен Автором не рассматривался вообще, а гет был отметен через четыре секунды как тривиальный и скучный) - например, Витинари/Шнобби. Или Смерть/Библиотекарь. Или можно фемслеш, хотя он и не так популярен. Скажем, Шельма/Ангва. Или Сибилла/тетушка Витинари из Псевдополиса...
Представив все эти варианты в красках, мягко возникшая было за спиной Автора Муза тихонько булькнула и сделала слабую попытку упасть в обморок.
Автор поморщилась и покачала головой. Нет, так не пойдет. Надо выбрать героя и поместить его в старый, проверенный сюжет, а уж потом щедро понараскидать намеков, перемежая их высокорейтинговыми сценами. Чтобы все шипперы фэндома остались довольны. Автора не очень интересовало, можно ли назвать фэндомом то, что сейчас имелось в наличии.
Так, кого же сделать главным героем?
Всякий уважающий себя автор во время размышлений должен грызть перо, или, на худой конец, хотя бы ручку. Ни пера, ни тем более ручки под рукой не оказалось, так что Автор немного неуверенно погрызла компьютерную мышку, чем заслужила завистливый взгляд кошки, которой подобное категорически запрещалось.
Опять-таки, о чем чаще всего пишут в фанфиках?
О тяжелом детстве главного злодея, тут же с готовностью подсказала Муза. Чудесная идея! Только, как теперь определить, кто из многих тысяч населения Анк-Морпорка является главным злодеем? Злодеями были все жители этого славного города поголовно, по крайней мере, по мнению патриция...
О, патриций! Отлично, главный злодей найден. Вопрос о том, почему он злодей, да еще и главный, Автор отмела как несущественный и не относящийся к делу. Значит, будем писать про трудное детство Витинари...
Тут Автор обнаружила, что почти сгрызла провод от мышки, но разве такие мелочи могут остановить настоящий Талант?.. Тут нужен ледокол "Ленин" как минимум и Детрит как максимум.
Итак...
"Детство патриция было тяжелым..."
- Игрушки - деревянными, а подоконник скользким, - завершил чей-то насмешливый голос. Обернувшись, Автор увидела лорда Витинари собственной персоной. Автор не особенно удивилась. Мы уже сказали: ей было не до мелочей.
- Не мешай, - сердито откликнулась Автор, и тут же заткнулась, встретившись с патрицием взглядом. Глядя в эти глаза, почему-то очень верилось во всякие рассказы о ямах со скорпионами. Мало того, откуда-то возникало желание пойти и отсидется там, пока с тобой не сделали чего-нибудь более ужасного.
- Т-то есть...
- Хорошо, я не буду мешать, - спокойно ответил патриций и с любопытством воззрился на экран. Экран непроизвольно попытался уменьшиться в размерах. В это время к Автору, наконец, вернулась наглость, и она попросила:
- Лорд Витинари, а не могли бы вы...
- Чего бы я не мог? - заинтересовался тот.
- Ну... Рассказать о своем детстве. Это мне очень помогло бы... Сэр.
- Смотря с какой точки зрения "помогло бы", - не согласился Витинари. - А что ты пишешь?
- Ээээ... Кхм. Рассказ. О вас.
- О.
- Ну да.
- И какого рода рассказ?
- Ну, что-нибудь трагичное и...
- Трагичное?
- Эээээ... Что-то вроде того... эээ... Сэр.
- Хорошо, - с каменным лицом ответил патриций. - Слушай. Мое детство было тяжелым. Я круглый сирота и вырос на задворках Теней. Ммм... По чистой случайности я попал во дворец. В юности мою невесту убили мимы, поэтому...
- Кошмар какой! - воскликнула впечатлительная Автор.
- Поэтому я очень одинок и...
- Помедленней, я не... Стоп, какой еще сирота? У вас же есть тетя в Псевдополисе! - Автор подняла горящий возмущением взгляд на патриция. - Это все что, неправда?
Он возвел глаза к небу.
- Иногда, знаешь ли, очень небесполезно подумать, прежде чем задавать вопросы, - посоветовал патриций. - Ну откуда мне должно быть это известно? Господин Пратчетт о моем детстве никогда не упоминал, и да сохранят его за это боги...
- Он их выдумал, - язвительно буркнула Автор. - Они не могут его сохранить.
Витинари загадочно улыбнулся.
- Кому это когда мешало? По большому счету, всех богов выдумали люди, - пожал плечами он. - Еще вопросы?
- Эээ... - стушевалась Автор. - Да, сэр... Нет, сэр... То есть... Какого черта?! - наглость вернулась к ней окончательно и с удобством расположилась на обжитом месте. - В конце концов, т.. вы всего лишь моя галлюцинация. Могу спрашивать о чем угодно!
- Правда? - крайне дружелюбно осведомился патриций. Наглость съежилась, но не отступила.
- Правда, - огрызнулась Автор. - Вот напишу высокорейтинговый слеш Ваймс/Витинари, будете знать.
- А разве ты с самого начало не это хотела сделать? - удивленным тоном заметил Витинари: он развлекался от души и посему был настроен благожелательно (в случае с Витинари это означало, что он убьет вас позже).
- Я сомневалась. Теперь уж точно напишу, - рявкнула Автор и перевела взгляд на открытую страничку Ворда.
"Хэвлок Витинари стоял на коленях перед своей зверски убитой мимами невестой, его живот сводило от голода. Дождь хлестал по щекам и смешивася со слезами..."
Через минуту она обнаружила, что сидит на полу и громко неприлично ржет.
Патриций некоторое время скептически разглядывал Автора, после чего, на прощанье слегка улыбнувшись пораженной музе, растворился в ночной темноте.
читать дальшеАвтору хотелось написать ТАКОЙ фик по Пратчетту, чтобы на нем большими буквами читалось: "Это Фик по Пратчетту. Да-да, По Тому Самому". Или, еще лучше, "Это Фик по Пратчетту. Да-да, Тот Самый", что было гораздо менее осуществимо. Потому что Автор смутно подозревала: будет мало просто набить эту фразу и выставить ее на всеобщее обозрение.
Автор подумывала написать Фанфик по Пратчетту на типично албанском... анк-морпоркском наречии. Но, по некотором размышлении, Автор от этого отказалась. А то ведь некоторые невежды вполне могут решить, такой великий Автор, как она, действительно не знает элиминтарных правил грамматики.
Нужен был Сюжет.
Правда, подумав с минуту, Автор благоразумно решила, что Сюжет - это хорошо, но не главное. Сюжет, он приложится.
А главное что? Главное - Идея. О, идея у Автора была. И даже не одна. В гениальной голове Автора роилось, копошилось, витало и жужжало Очень Много Идей. Гениальных Идей. Но, приходилось признать, что гении всегда остаются непризнанными.
Иногда Автору думалось.
Что она попала в этот мир из какой-то другой Штанины Времени. Хотя, не то чтобы она представляла себе, что это такое. В ее воображении при этих словах почему-то всегда возникали самые банальные потрепанные джинсы. Согласитесь, столь низменный образ совершенно не подходит к таким Высоким Понятиям, как Штанины Времени. Автор, по той или иной причине, никогда не стремилась попасть обратно в свою Штанину. В конце концов, мысли, что она просто заблудилась в Б-пространстве, иной раз очень утешали.
Итак, Автор решительно не знала, какую Идею выбрать. Тогда она попыталась припомнить свой опыт написания фиков по другим фэндомам.
Чтобы написать хороший фик, надо взять оригинальную пару (джен Автором не рассматривался вообще, а гет был отметен через четыре секунды как тривиальный и скучный) - например, Витинари/Шнобби. Или Смерть/Библиотекарь. Или можно фемслеш, хотя он и не так популярен. Скажем, Шельма/Ангва. Или Сибилла/тетушка Витинари из Псевдополиса...
Представив все эти варианты в красках, мягко возникшая было за спиной Автора Муза тихонько булькнула и сделала слабую попытку упасть в обморок.
Автор поморщилась и покачала головой. Нет, так не пойдет. Надо выбрать героя и поместить его в старый, проверенный сюжет, а уж потом щедро понараскидать намеков, перемежая их высокорейтинговыми сценами. Чтобы все шипперы фэндома остались довольны. Автора не очень интересовало, можно ли назвать фэндомом то, что сейчас имелось в наличии.
Так, кого же сделать главным героем?
Всякий уважающий себя автор во время размышлений должен грызть перо, или, на худой конец, хотя бы ручку. Ни пера, ни тем более ручки под рукой не оказалось, так что Автор немного неуверенно погрызла компьютерную мышку, чем заслужила завистливый взгляд кошки, которой подобное категорически запрещалось.
Опять-таки, о чем чаще всего пишут в фанфиках?
О тяжелом детстве главного злодея, тут же с готовностью подсказала Муза. Чудесная идея! Только, как теперь определить, кто из многих тысяч населения Анк-Морпорка является главным злодеем? Злодеями были все жители этого славного города поголовно, по крайней мере, по мнению патриция...
О, патриций! Отлично, главный злодей найден. Вопрос о том, почему он злодей, да еще и главный, Автор отмела как несущественный и не относящийся к делу. Значит, будем писать про трудное детство Витинари...
Тут Автор обнаружила, что почти сгрызла провод от мышки, но разве такие мелочи могут остановить настоящий Талант?.. Тут нужен ледокол "Ленин" как минимум и Детрит как максимум.
Итак...
"Детство патриция было тяжелым..."
- Игрушки - деревянными, а подоконник скользким, - завершил чей-то насмешливый голос. Обернувшись, Автор увидела лорда Витинари собственной персоной. Автор не особенно удивилась. Мы уже сказали: ей было не до мелочей.
- Не мешай, - сердито откликнулась Автор, и тут же заткнулась, встретившись с патрицием взглядом. Глядя в эти глаза, почему-то очень верилось во всякие рассказы о ямах со скорпионами. Мало того, откуда-то возникало желание пойти и отсидется там, пока с тобой не сделали чего-нибудь более ужасного.
- Т-то есть...
- Хорошо, я не буду мешать, - спокойно ответил патриций и с любопытством воззрился на экран. Экран непроизвольно попытался уменьшиться в размерах. В это время к Автору, наконец, вернулась наглость, и она попросила:
- Лорд Витинари, а не могли бы вы...
- Чего бы я не мог? - заинтересовался тот.
- Ну... Рассказать о своем детстве. Это мне очень помогло бы... Сэр.
- Смотря с какой точки зрения "помогло бы", - не согласился Витинари. - А что ты пишешь?
- Ээээ... Кхм. Рассказ. О вас.
- О.
- Ну да.
- И какого рода рассказ?
- Ну, что-нибудь трагичное и...
- Трагичное?
- Эээээ... Что-то вроде того... эээ... Сэр.
- Хорошо, - с каменным лицом ответил патриций. - Слушай. Мое детство было тяжелым. Я круглый сирота и вырос на задворках Теней. Ммм... По чистой случайности я попал во дворец. В юности мою невесту убили мимы, поэтому...
- Кошмар какой! - воскликнула впечатлительная Автор.
- Поэтому я очень одинок и...
- Помедленней, я не... Стоп, какой еще сирота? У вас же есть тетя в Псевдополисе! - Автор подняла горящий возмущением взгляд на патриция. - Это все что, неправда?
Он возвел глаза к небу.
- Иногда, знаешь ли, очень небесполезно подумать, прежде чем задавать вопросы, - посоветовал патриций. - Ну откуда мне должно быть это известно? Господин Пратчетт о моем детстве никогда не упоминал, и да сохранят его за это боги...
- Он их выдумал, - язвительно буркнула Автор. - Они не могут его сохранить.
Витинари загадочно улыбнулся.
- Кому это когда мешало? По большому счету, всех богов выдумали люди, - пожал плечами он. - Еще вопросы?
- Эээ... - стушевалась Автор. - Да, сэр... Нет, сэр... То есть... Какого черта?! - наглость вернулась к ней окончательно и с удобством расположилась на обжитом месте. - В конце концов, т.. вы всего лишь моя галлюцинация. Могу спрашивать о чем угодно!
- Правда? - крайне дружелюбно осведомился патриций. Наглость съежилась, но не отступила.
- Правда, - огрызнулась Автор. - Вот напишу высокорейтинговый слеш Ваймс/Витинари, будете знать.
- А разве ты с самого начало не это хотела сделать? - удивленным тоном заметил Витинари: он развлекался от души и посему был настроен благожелательно (в случае с Витинари это означало, что он убьет вас позже).
- Я сомневалась. Теперь уж точно напишу, - рявкнула Автор и перевела взгляд на открытую страничку Ворда.
"Хэвлок Витинари стоял на коленях перед своей зверски убитой мимами невестой, его живот сводило от голода. Дождь хлестал по щекам и смешивася со слезами..."
Через минуту она обнаружила, что сидит на полу и громко неприлично ржет.
Патриций некоторое время скептически разглядывал Автора, после чего, на прощанье слегка улыбнувшись пораженной музе, растворился в ночной темноте.
@темы: фанфики
-
-
17.07.2005 в 22:06Мда, с пейрингами трагично...)
-
-
12.10.2008 в 08:32Можно чуть-чуть поспирать?